Do Tempo

Lembro de certa vez ter lido uma conversa entre protestantes (não lembro de que linha) sobre artes em geral. Discutiam se podiam ou não ouvir música não-gospel ou se deveriam rejeitar tudo que era secular. Achei uma tolice e digo o motivo. Teve um post aqui no qual falei que a Verdade reside também nas artes. Quem nunca assistiu um filme, ouviu uma canção ou leu um poema e teve insights, aqueles pequenos estalos que nos trazem um entendimento maior das coisas? Óbvio que existe muito lixo, mas com um mínimo de inteligência se consegue separar o joio do trigo, e ali reside muita sabedoria e beleza.

Assim sendo, aproveito para homenagear um dos meus artistas favoritos, falecido há mais de 10 anos, e que com sua simplicidade e perspicácia animou tantas chimarreadas. Ícone da cultura rio-grandense, hoje meio esquecido em meio a tanta porcaria.

Jayme Caetano Braun

Do Tempo

O tempo vai repontando
O meu destino pagão
Vou tenteando o chimarrão
Da madrugada clareando
Enquanto escuto estralando
O velho brasedo vivo
Nesse ritual primitivo
Sempre esperando, esperando...

É a sina do tapejara
Nós somos herdeiros dela
Bombear a barra amarela
Do dia quando se aclara
Sentir que a mente dispara
Nos rumos que o tempo traça
Eu me tapo de fumaça
E olho o tempo veterano
Entra ano e passa ano
Ele fica, a gente passa

Que viu o tempo passar
Há muita gente que pensa
Mas é grande a diferença
Ele não sai do lugar
A gente que vive a andar
Como quem cumpre um ritual
É o destino do mortal
É o caminho dos mortais
Andar e andar, nada mais
Contra o tempo, sempre igual.

Tempo é alguém que permanece
Misterioso impenetrável
Num outro plano imutável
Que o destino desconhece
Por isso a gente envelhece
Sem ver como envelheceu
Quando sente aconteceu
E depois de acontecido
Fala de um tempo perdido
Que a rigor nunca foi seu.

Pensamento complicado
Do índio que chimarreia
Bombeando na volta e meia
Do presente no passado
Depois sigo ensimesmado
Mateando sempre na espera
O fim da estrada é a tapera
O não-se-sabe do eterno
Mas a esperança do inverno
É a volta da primavera.

Os sonhos são estações
Em nossa mente de humanos
Que muitas vezes profanos
Buscamos compensações
Na realidade as razões
Onde encontramos saída
Nessa carreira perdida
Que contra o tempo corremos
Já que, a rigor, não sabemos
O que haverá além da vida.

Dentro das filosofias
Dos Confúcios galponeiros
Domadores, carreteiros
Que escutei nas noites frias
Acho que a fieira dos dias
Não vale a pena contar
E chego mesmo a pensar
Olhando o brasedo perto
Que a vida é um crédito aberto
Que é preciso utilizar.

Guardar dias pro futuro
É sempre a grande tolice
O juro é sempre a velhice
E de que adiante este juro
Se ao índio mais queixo duro
O tempo amansa no assédio
Gastar é o melhor remédio
No repecho e na descida
Porque na conta da vida
Não adianta saldo médio!